miércoles, noviembre 08, 2017

Escribir

Por Miriam Badillo



Escribir es lo único. Sobre qué escribir, no lo sé; hay temas de los que me siento incapaz de ocuparme. Quiero escribir una novela de detectives porque es el bálsamo con el que yo misma me alivio un poco las heridas. De algún modo, a pesar de que en ellas hay siempre un crimen, o muchos, éste no es sino un hecho desencadenante, un pretexto para que todo lo demás tenga lugar, para que la maquinaria del pensamiento resuelva el misterio. Los crímenes en las novelas de detectives no causan un dolor verdadero, lo que importa es resolver el enigma, lo que importa es la obsesión por conocer la verdad y, además de todo, son endiabladamente entretenidas.

viernes, agosto 04, 2017

Ojos verdes

Ojos verdes, encendidos y filosos. 

viernes, julio 22, 2016

Ojos verdes

Ojos verdes.

domingo, marzo 20, 2016

Quiero ser un Rolling Stones


viernes, septiembre 25, 2015

Fragmentos

Por Miriam Badillo

Sé lo que es la dispersión. Sé lo que es el deseo por todo.
Sé lo que es la indefinición.
Sé lo que es el desanimo atemperado y dulce.
No sé para qué sirve saber todo esto, pero es lo que sé.


martes, agosto 04, 2015

¿Por cuánto tiempo y por qué puede extrañarse a un ave marina de esta manera? 

lunes, mayo 04, 2015

Años

Por Miriam Badillo

Después de todo ¿qué es un puñado de años? Una amalgama de detalles con o sin importancia, la capacidad para recordarlos. Una mezcla indefinible de líneas corporales, de fragmentos de piel, de sudores y lágrimas dispersos un poco por todos lados. Montones de palabras y de besos. Instantes que sobrevivirán por sí y para sí. Cúmulo de fatigas añoradas, deseadas. Mosaico de sonrisas, de ganas, de bondad, de ternura. Colección de alientos, temperaturas variadas, desesperos y calmas. Cascada de minutos perfumados. 

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